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Con usted todo tiene nombre
los parques eólicos
rotos en azul.
El viento imaginando bosques.
La embriaguez decadentista
del crepúsculo.
Los aviones que aterrizan
en la médula de los ojos.
Mi vestido manchado de vino
cuando loca tambaleo de amor.
Su nombre (¡ay su nombre!)
primero y profundo
exhalación de dopamina
aroma a jazz que hace llorar.
Y aún no tiene nombre
el por qué mi pelo guarda
la forma de sus manos.
Malena Ezcurra
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