lunes, 30 de septiembre de 2013

Las letras



“Hay dos modos de considerar las letras 
en cuanto a belleza. 
La primera es más bien privilegio de los especialistas, 
artistas, calígrafos y tipógrafos 
que pueden gozar con la contemplación 
de una letra suelta de proporciones acertadas
 y hermoso trazado. 
Una letra puede ser bella 
al igual que cualquier otra forma abstracta… 
El otro modo constituye la experiencia común 
de las personas que leen. 
Es la belleza del conjunto.”

Mauricio Amster
                                                                                  

domingo, 29 de septiembre de 2013

Nadie ha muerto aún en esta casa.


Nadie ha muerto aún en esta casa.
Los presagios del nogal
aún no se descifran
y los pasos que regresan
siempre son los conocidos.

Nadie ha muerto aún en esta casa.
Lo piensan las pesadas cabezas de las rosas
donde el ocioso rocío se columpia
mientras el gusano se enrosca amenazante
en las estériles garras de las viñas.

Nadie ha muerto aún en esta casa.
Ninguna mano busca una mano ausente.
El fuego aún no añora a quien cuidó encenderlo.
La noche no ha cobrado sus poderes.

Nadie ha muerto pero todos han muerto.
Rostros desconocidos se asoman a los espejos
otros conducen hacia otros pueblos nuestros coches.
Yo miro un huerto cuyos frutos recuerdo.

Sólo se oyen pasos habituales.
El fuego enseña a los niños su lenguaje
el rocío se divierte columpiándose en las rosas.
Nadie ha muerto aún en esta casa.


Teillier
Pintura:Paroshin

Como en la vida

                                       

Todo puede suceder
en un poema:
lo cotidiano, sí,
pero también lo deslumbrante,
e incluso
ambas cosas a la vez 
como en éste, ahora
que empiezas a desnudarte. 
         

­  
Karmelo Iribarren
Pintura: A.Bouvier

sábado, 28 de septiembre de 2013

El sur



No turbaban la tierra elemental 
ni poblaciones ni otros signos humanos. 
Todo era vasto,
 pero al mismo tiempo era íntimo y,
 de alguna manera, secreto. 
En el campo desaforado, 
a veces no había otra cosa que un toro. 
La soledad era perfecta y tal vez hostil


Borges 
Cramer

viernes, 27 de septiembre de 2013

Escrito con tinta verde


 La tinta verde crea jardines, selvas,
prados, follajes donde cantan las letras,
palabras que son árboles, frases
que son verdes constelaciones.

Octavio Paz

Para quienes escriben con tinta verde


 

miércoles, 25 de septiembre de 2013

Algo de realidad

 
"Te acuerdas, Loleh, en Alicia en el país de las maravillas,
Tweedledee cuando explica a la niña
que ella existe sólo porque el rey la sueña.
Si el rey se despierta amenaza Tweedledee ¡bang!
vas a evaporarte como cuando soplamos una vela,
pero es verdad que existo, dijo Alicia llorando
Está también Platón, su historia de la caverna
y Chuang-Tzé que sueña que es una mariposa
y se pregunta a sí mismo cuando despierta si no será
una mariposa que sueña ser Chuang-Tzé
Está además Descartes, y la posibilidad de que todo no sea
más que una jugarreta de un genio malo, y el otro,
el irlandés que querría despertarse por fin
de la pesadilla de la Historia.
Quizás después de todo yo sólo he soñado
que camino junto a ti, si sueño que te amo,
si sueño que soy yo que sueño que tú existes,
¿quién se despertará al final de mi sueño?
Pero el viejo sabio chino sonríe dulcemente
me sosiega, yo podría aceptar la idea
de que nada bueno me hubiese ocurrido nunca de verdad,
pero que Loleh no haya existido encuentro la cosa improbable.
Sí, tú estás aquí y el viejo maestro chino murmura,
si no existe nadie más que yo, no existe nada de mí.
"

Claude Roy 
Schloe. Leaving Wonderland

lunes, 23 de septiembre de 2013

El año 1925



" El olor del pan que comienza a ser cocido en el horno
subiendo por un respiradero de la rue d'Alésia a la tarde
Los cascos de los caballos en el suelo de madera
y el silbido de las locomotoras de vapor por la noche
que evocan los raíles del tranvía número ocho
subiendo hacia Les Halles por el Boulevard Saint-Michel

Los escucho hace mucho viniendo del fondo del tiempo
entre el olor del carbón y de las cestas de hortalizas
que el arpajonés renqueante dejó a su paso

La forma de una ciudad cambia más rápido
que el corazón de un mortal, ya lo dijo Baudelaire. "

Claude Roy
Edouard Cortes

domingo, 22 de septiembre de 2013

Calle magnolia




Un pesado perfume de caderas
En una casa del Profundo Sur
Lejos
Lejana
La adolescente de las trenzas largas
El ángel que mostraba el regreso al jardín
La calle
Donde mirabas las liceanas
Un pesado perfume de caderas
Donde evocas a sirvientas plácidas
Has regresado
Se ha ido para siempre la sombra de las alas
del pájaro furtivo
Alguien me hace evocar una sirvienta negra
Un vaso de Bourbon.

Teillier
Beth Hoselton

viernes, 20 de septiembre de 2013

Tu boca



Tu boca es una promesa,
aléjame del frío.

A. Orihuela
Pintura: Annick Bouvier

jueves, 19 de septiembre de 2013

No hay dos tiempos iguales...



Nunca hay Angel,
dos tiempos iguales,
Y a veces
me parece
que hasta el tiempo
que dos comparten
es diferente
para cada uno.
Una tarde de domingo
nos sacaste una foto.
Aún estamos
mirándote los dos.

Antonio Orihuela

miércoles, 18 de septiembre de 2013

La pintura...


La pintura completa mi vida

Frida
Giarrano

martes, 17 de septiembre de 2013

La poesía


“La poesía es la verdadera vida”, 
verdad que puede ser vivida 
en la tranquilidad de la aldea 
o en el bullicio de los bares, 
en la soledad de los bosques sureños 
o de los solitarios domingos urbanos
'mirando los últimos reflejos del sol en los vidrios'”.


Jorge Teillier
Pintura: David Carnack

lunes, 16 de septiembre de 2013

Las horas fugaces


Te morirás, amigo,
y yo igualmente.
Las horas fugaces se llevarán
en silencio lo que amamos:
el paraíso, el infierno
que la vida al pasar nos va dejando.
Pertenencias efímeras
vividas como eternas,
defendidas con los dientes
a lo largo de los años. Cosas
que acabarán en nada.
Y hasta las metáforas
que algunas noches
nos hicieron creer
que compondríamos
los versos más bellos
que mortal alguno escuchara,
terminarán escondidas
en las descoloridas carpetas
que hoy con tanto fervor guardamos.
Morirán como la juventud
y su leyenda:
con nosotros y de repente.




Herme G. Donis
Pintura: Andy Smith

sábado, 14 de septiembre de 2013

La chica de la marquesina



Sale de la marquesina y mira
hacia la izquierda:
vuelve y reinicia su pequeño
claqueteo nervioso.
No aguanta más, se muere, necesita
que llegue el autobús, la vida, todo
lo que ésta le tenga reservado.
Y lo necesita ya, ahora, esta noche de sábado.
Mañana es una entelequia, una ficción,
un planeta a años luz.
Y vuelve a salir y mira y se consume de deseo.
es terriblemente desgraciada un segundo
y al siguiente – llega el autobús al fin – se ríe
y parece que amanece en el mundo.
Y yo la miro y pienso,
que aunque sólo fuera por eso,
por esa fuerza, por sentir
lo que ahora mismo está sintiendo ella,
merece la pena vivir.

Karmelo Iribarren
Pintura: Annick Bouvier

viernes, 13 de septiembre de 2013

Mercado Lisboeta


Especias, jazmines, 
estrellas de Egipto,
alfanjes, limones, 
zureo de palomas,
barricas de verde aceite,
pan de centeno,
diminutos pájaros grises 
y verduras recién cortadas.
Libros, revistas gastadas por el sol. 
Viejos dibujos de ciudades lejanas, 
acuarelas.
Niños que dormitan entre el ruido. 
Ojos negros.
Camisas, sombreros, sábanas, 
pasteles de tapioca, tortas de maíz,  
sellos, plástico, relojes atrasados,
imágenes fijadas para siempre 
en estampas antiguas,
cantos rodados, olas de calor, sal.  
Amalgama de olores.
Peces y pulpos resbaladizos ç
que se derraman en rojo,
carnes músculos rasgados, 
aves suspendidas en garfios,
té de Ceilán rumor de agua, 
mosaicos manuelinos, 
garabatos en las pizarras,
la penumbra dorada de los puestos.
 Gente.
A la salida, sobre un tablero, 
montones de manzanas dulces 
te traen el olor de otro mar.
Que la fuente de la vida es un dios,
hay infinitas maneras de saberlo.

Herme Donis 
Madeira

miércoles, 11 de septiembre de 2013

Ser...

 
Essere ucello 
che seguendo il torrente
lascia i suoi rami
___________________________________ 
 Ser aquel pájaro
que siguiendo al arroyo
dejó las ramas
 
Herme G. Donis 
Pintura: Dewit Deborah

martes, 10 de septiembre de 2013

Retrato de infancia



Inquieta encontrar la niñez
refugiada en viejas fotografías
familiares que nunca has visto.
Extraña ver el ser que fuiste
en los brazos de un padre
joven, fuerte, ajeno.
Tras las fotografías,
la memoria se habita
de días lejanos.
Y aunque a estas alturas
ya sabes que el tiempo
‑impetuoso, justo,
cristalizándote los huesos-
tiene sus sílabas contadas,
necesitas ser de nuevo aquella niña.
Dejadme que intente descubrir
en su mirada única
un aire de familia,
una niñez con perfume de juegos
que salga de los posos del ayer,
un rastro de mí misma
que me haga creer
que todavía estoy a salvo. En casa.

Herme Donis

lunes, 9 de septiembre de 2013

Contemporánea



Ahí donde duele en la vida
por tactos sucesivos
no es la muerte
sino la movilidad de la luz
el don que tenemos de agravar la belleza

Nicole Brossard

Pintura:Marina Chulovich

domingo, 8 de septiembre de 2013

96

Te recuerdo como si fuera hoy,
tantos años de amor,
tanta entrega,
soy tu hija del corazón
¡mamá!


sábado, 7 de septiembre de 2013

Mirad...




Mirad la luna,
más vieja que los hombres
y aún soñando.

Herme G. Donis 
Pintura: Mort Greg

viernes, 6 de septiembre de 2013

La librería

 
Recorro los espacios que frecuentas
sabiendo de antemano
que no te encontraré. Me ayuda
que sean tan fijos tus horarios.

Tu aroma es lo que yo persigo,
el aire que te vas dejando
y se mantiene intacto hasta que llego,
y marco sus contornos
con el detenimiento que necesita
un ritual tan íntimo.
Mucho más que las tardes de amor y caramelos
que a veces tú y yo nos regalamos.

Observo tu silueta en el espacio
que antes ocupabas -callada
quietud entre los libros-
y voy acariciando el sitio exacto
donde tus dedos eligieron
el que te llevarás.

He aprendido a hacerlo
de manera que aquellos que me miran
imaginan que yo busco también
un libro de poemas. Y no saben
de qué manera exacta
veo la trayectoria de tu índice
desde Sylvia Plath a Pound,
de izquierda a derecha, como prefieres
hacer tan a menudo.

Más tarde perfilo muy lentamente
la curva de tu mano
cuando pasas las hojas de ese libro
que has guardado bajo el brazo,
y que, un poco más tarde,
cuando llegue con retraso al café,
comentaremos.



Elena Escribano
gracias Emma Gunst

jueves, 5 de septiembre de 2013

Noche...




Noche sin sueño;
y yo en la tristeza,
acurrucada.

Herme G. Donis
Pintura: Giarrano

miércoles, 4 de septiembre de 2013

La belleza



La belleza nos pertenece a todos; 
en su esfera no hay propiedad.
Es indivisible;
en ella nos encontramos;
nos olvidamos en el otro;
y ya no estamos solos.


Ernst Junger

martes, 3 de septiembre de 2013

Soles




Bajo el sol doble de la furia y de la pena
la vida sigue.
La vida sigue bajo el sol
doble de la furia y la pena.
Sigue la vida y gira
el sol doble de la furia y la pena.
Es un recurso amar a un árbol
y otras humillaciones del paisaje.
El esplendor del tiempo respira
en el hombro de una mujer.
Se alejan pensamientos que
no quieren ser vistos. El sueño
cierra la puerta para
que empiece otro.


Gelman 
Pintura: M. Ackland

lunes, 2 de septiembre de 2013

Salvajez




Todos
los lunes
descubro
que llegué
muy tarde
a mi
fin
de
semana

Efraín Huerta 
Pintura:Jim Zwaldo
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